Se abre la luz

Se abre la luz tras la tormenta.
Mis pies fríos y mojados
atardecen en la Tierra.

                                                                                          Heba

Tomo Refugio

Tomo refugio en vuestro abrazo
esperando la tormenta de estío.
Mis pies en la Tierra.

                                                                         Heba

Pequeña flor

Pequeña flor

vacía y llena

temporal y eterna.

                                                            Heba

Lléname de Amor

Menguante es mi oscuridad

y nueva mi danza

cuando la luna creciente

me llena de su luz

                               Heba                                                                        

Profunda Atracción

Profunda atracción

que me arrastra como una ola

y me sumerge en su mar.

                                                                                       Heba

Otoño Desnudo

Otoño desnudo:

los colores de tu bosque

se funden en mi ser

                                                                             Heba

Flores en mi

Canta el mirlo

a la primavera de rosa roja

que baña mi espalda.

                                                                                 Heba

Amanecer de estío

Amanecer de estío:

el aroma del bosque me envuelve

invitándome a enraizar en él.

                                                                                              

                                                                                                    

                                                                                                                Heba

Después de la lluvia

Luz 29

"He mirado la mar, olvidándose allá, convirtiéndose en cielo.

He escuchado el sonido del viento paciendo la hierba mojada.

He dejado caído mi cuerpo entre flores azules, cerrado los ojos,

y he soltado las riendas del alma".

José Hierro

Soledad

Un reino remoto
(En memoria de Ángel Luis)

La tarde muestra una luz pálida

que viene de un reino remoto.

Muy silencioso y quieto, tiene

lo lejano como lo próximo

no sé que calidad de sueño

que acaso está solo en mis ojos.

Voy por los campos que se funden

en la gran soledad. Me asomo

al agua: tiene a flor de ola

su cantar para mí. Y no logro

con las manos del corazón

tocar su verde misterioso.

Busco, detrás de lo evidente,

el zumo de los sueños. Rozo

con mi mano la hierba fina

como un metal maravilloso.

Golpeo con el corazón

el tronco duro de los olmos.

Pido tan solo una palabra

que me salve. Pido tan solo

una palabra.

                  Y así sé

que nos vamos quedando solos.

Me parece que todo huye,

que se aleja a un golpe loco.

(Y nos vamos quedando solos.)

Pedimos, pero no encontramos

lo que ha sido tan de nosotros.

(Y nos hemos quedado solos.)

Más aún acecha otra manera

de soledad, un doloroso

remate de la soledad.

Cuando alguien muere, cuando todo

confabulado nos olvida

y queda nuestro mundo roto;

cuando llamamos, cuando no

nos resignamos, es hermoso

sentir el alma dolorida,

porque así sabemos que somos.

Pero si el alma se serena,

entonces sí que acaba todo:

nos quedamos sin el que fuimos

que no podía vivir solo.

Es contemplar sin rebelarse

cómo nos roban nuestro oro:

el metal que alegra la vida

como el fuego alegra el otoño.

Y preguntamos y pedimos

la palabra que hiere, sólo

una palabra, únicamente

esa palabra; y en el fondo

del agua, encima de las nubes,

en cada gesto, en cada gozo

que levanta la primavera

intentamos nuestro retorno.

Es imposible conseguir

detener lo que pasa en torno.

Ríos que trazan nuevos arcos

para alejarse de nosotros;

nuevas estrellas, nuevos siglos

que caen al fondo;

nuevas almas, hechas a costa

de las antiguas; sones sordos

que fueron músicas, mañanas

que cifraban lo más hermoso.

Irán perdiendo su sentido.

Las llevaremos en el fondo

eternamente secas, muertas

eternamente. (Sin los ojos

juveniles que las miraban

se irán borrando poco a poco).

Pero yo me rebelo y lucho.

Yo sostengo mi cruz al hombro,

yo sé así, cuando siento el peso,

que no estoy solo.

José Hierro

La intuición

"La intuición se basta a sí misma; por eso lo que ha surgido puramente de ella y se ha mantenido fiel a ella, como la obra de arte auténtica, no puede nunca ser falso ni ser refutado por ninguna época: pues no ofrece ninguna opinión, sino la cosa misma"

Arthur Schopenhauer

La mirada del Maestro

Interpretación del Autorretrato de Rembrandt

"Las obras de Rembrandt poseen el misterio y la capacidad de que ante ellas nos surjan múltiples interrogantes; esto solamente ocurre ante artistas creadores, en donde existe algo más que narración. Nos obligan a entrar en su personalidad, en su mundo pleno de capacidad. [...] Como pintor de retratos, Rembrandt nos proporciona la ocasión de descubrir al hombre en su intimidad, de conocer su subconsciente. Desarrolla todo un proceso de interiorización en el hombre y en las cosas, empezando por él mismo. Descubre verdades, ampliando la visión del hombre. [...] Alcanza la captación de la intangible esencia de lo humano de manera especial en sus numerosos autorretratos, en los que queda patente su conciencia de individuo único e irrepetible y su inexorable caminar hacia la muerte. Los realizados poco tiempo antes de morir, 1668 y 1669, son un grito sordo del individuo derrotado, pero a la vez de una colosal humanidad" . 

Juan Carrete Parrondo:  Rembradt. Los grandes genios del Arte. Madrid, 2004, pp.  8-12.

Algunos de los grandes pintores del siglo XX, se obsesionaron por los últimos autorretratos que Rembrandt realizó. Y al igual que Oscar Kokoschka, yo también lo descubrí por primera vez en un día de invierno en Londres, en la National Gallery. El lienzo ejercía una poderosa atracción sobre mi, los ojos del maestro me miraban mientras yo iba descubriendo cada pincelada suya, observando como su piel surgía de la oscuridad,  su pelo se deshacía en la penumbra, y su mirada reflejaba todo su interior... era muy difícil separarse de esa imagen que me atraía como un imán, y necesité volver a ella varías veces antes de abandonar el Museo. Ahora precisaba recrearla, aprender de ella, pintarla, o mejor dicho, pintar al maestro a través de mis propios ojos, para aprender todo lo posible de cuanto transmitió con sus pinceles. Busqué su ayuda para crecer. Y él me encontró.

Transcribiré aquí las certeras palabras que Kokoschka dejó en su autobiografía, en las que refleja su íntima experiencia, lo que él sintió ante este lienzo: "Rebrandt padecía de hipocresía, los ojos le lloraban y le fallaban con frecuencia. Pero, ¡como supo observar en el espejo el fin de su vida! En un caso así, la objetividad intelectual de un artista plástico capaz de sacar el cociente final de una gran vida y plasmarlo en un cuadro se transfiere al espectador. Esa capacidad de contemplar la propia descomposición, de verse a si mismo como un ser que se transforma en cadáver, como un ave desplumada en una naturaleza muerta, va aún más lejos que El pavo desplumado del revolucionario Goya. Pues existe una diferencia entre ser uno mismo el sujeto del proceso o que lo sea otro. Un espíritu se extingue, y el pintor cuenta lo que ve".

Juan Carrete Parrondo: op. cit. p. 12.